Poésie
Une rêverie mélancolique sur le thème de la foi et de l'amour.
C’est une histoire vraie que la poésie décompose. Un livre du nord. Un livre d’amour. L’histoire d’une poète anthropologue québécoise qui parcourt l’Europe à la recherche des lumières cassées et de sa place dans le monde. Elle y vit un hiver noir, un hiver blanc, un printemps blanc, un printemps noir.
Depuis l’enfouissement des histoires qui nous magnifient, l’idée d’une machine à aimer le monde a été avancée. L’engrenage tourne plus ou moins comme prévu. Quelque chose est à l’envers. Nous ne savons pas ce qui nous arrive, nous les fruits d’une plante imperceptible, perdus dans le temps, hantés par une autre source d’énergie. Une force désirante. Elle rayonne aux tréfonds de ce vieux rêve matériel, ne nous laisse pas dormir, nous renvoie chaque jour au vide premier. Au quotidien mystère. C’est de là que j’écris. — V. L.
Habiter son corps est une forme de résistance. On écrit avec son corps. On écrit aux autres corps. On proteste avec le corps. Parfois nu. Car il n’y a parfois rien d’autre pour se défendre que sa propre fragilité. Le poème descend dans la rue avec sa peau, la colère et la joie s’y mélangent. La manifestation se poursuit dans les territoires de l’intime. Elle s’y installe...
Les couteaux dans ma gorge ne sont pas des fruits de mer convoque l'énergie des marées pour débusquer les traces du passage du temps sur le corps et la douleur. Entre failles et fractures, comment réconcilier une filiation faite de ruptures, d'échecs et de recommencements ? Dans une posture géopoétique, Annie Landreville arpente les berges bas-laurentiennes à la recherche d'une mémoire à refaire, d'un dialogue à ouvrir entre le calme d'une mer étale et la violence des tempêtes. Au fil des poèmes et des saisons se tisse une sorte "d'archéologie des eaux ", un récit fait de cicatrices et de recommencements, mais aussi de fulgurance et de métamorphoses.
« Ce qui est enfoui risque d’exploser vif. » Une enfance, par exemple. Une enfance de douleurs enfouies dans une personne pourrait exploser. « Ton frère s’est tué », dit la voix de la mère au téléphone. Dès lors le monde, tout impraticable qu’il était, infesté de violences patriarcales, se défait pour de bon.
Recueil de poèmes en prose, Bunkers explore les remparts que l'on érige en soi et contre soi dans une tentative de survie. Il se divise entre les fatigues universelles et intimes, entre les bouleversements écologiques du monde et les chutes du cœur. Les murailles de Bunkers protègent mais oppressent aussi. Bunkers creuse la perte des repères où la quête de l'équilibre est incertaine, où l'essoufflement mène à regarder ce qui brûle sans toujours pouvoir participer au sauvetage.
Vous n’avez pas honte de faire des choses pareilles? Voilà ce que l’on entend parfois. La honte, c’est le contraire des belles images. C’est transparent. On voit au travers mais pas comme on pense: on ne la voit pas, c’est par elle que l’on voit. Écrire est un renversement.
Un recueil de poésie très bien reçu par la critique et considéré comme une des œuvres clé de la littérature québécoise.
Recueil de poèmes.
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