Romans
La narratrice, une jeune femme indépendante et soucieuse de sa liberté, se retrouve pourtant prise au piège d'une passion ardente et d'une rupture qui la fait durement souffrir. Ressassant une nuit entière ses souvenirs de manière obsessionnelle, elle éprouve l'absence jusqu'à son point limite et prend la plume pour pallier le manque, l'accepter et enterrer cette histoire dans un mausolée de mots. ©Electre 2021
Une histoire d'amour sous le ciel de la perestroïka, vue par un Occidental, diplomate à Moscou.
En 1912, alors que le dernier empereur chinois était chassé du trône, grand-mère Lie-Fei avait cinq ans. Elle venait de subir l'opération destinée à rapetisser ses pieds, afin de les rendre « beaux comme des fleurs de lotus ». Mais grâce au changement, ou à cause de lui, l'intervention fut vite interrompue, et c'est avec des pieds « moyens » - garants d'une position médiane dans le conflit entre la tradition et la modernité - qu'elle traversa sans trop de heurts le régime communiste... Ce destin singulier, la narratrice, « la petite », le retrace avec un humour et une tendresse jamais démentis, tout au long d'une histoire qui parcourt le xxe siècle, celle de grand-mère Lie-Fei, bercée par les couleurs des eaux d'une Chine en profonde mutation.
Ying Chen donne ici un livre dérangeant, choquant, scandaleux. Avec une dévorante ironie, elle dynamite les bons sentiments qui encombrent immanquablement les discours au sujet de la maternité.
père", un peintre célèbre, très gravement malade. Ying Chen avait tracé le portrait de sa mère. 2006.
Quel soulagement de n'avoir plus rien à faire que de jouer, de contempler, de paresser, de faire une sieste à midi, de vivre comme au commencement de la vie et aussi comme à la fin du monde, sans projet d'aucune sorte, sans jamais de hâte, l'air clochard, dans l'abandon, dans le présent uniquement. Je suis convaincue que je suis en train de vivre la meilleure de toutes mes existences.
Au bord d’une rivière éternelle, trois revenants se rencontrent. Réincarnés en animaux mal-aimés – rat, mouche, serpent –, ils ont l’impression de se trouver en meilleure situation que jadis, lorsqu’ils vivaient sous forme humaine. Comme cette vie d’avant les hante toujours, ils entreprennent de raconter leur version des faits, exprimant leurs hontes, leurs remords et parfois leur amertume...
En questionnant son enfance en Chine, en revisitant mentalement les lieux qu'elle a aimé, notre narratrice pénètre quelques mystères et entre en conflit avec la réalité. Son compagnon, qui est archéologue, a beau tenter de la sortir de ses limbes, elle plonge dans sa mémoire comme on plonge dans la folie : creusant sa tombe. Pour qu'elle s'en sorte, il lui faudra bien admettre que tout est réel, l'enfance chinoise comme l'univers adulte canadien, le champ doré du passé comme la mer nostalgique du présent. 2002.
Un roman qui est un cri de révolte contre les limites du temps et du corps, un défi à notre condition de mortels.
Un Occidental né dans un pays vide et froid qui trouve la mort au cours d'une vaste guerre révolutionnaire en Asie, où il s'est porté volontaire à titre de médecin de campagne.
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